π³ Garten klein | Erinnerung | Kindheit | Gedicht von JΓΌrgen Eggebrecht
Der Garten klein – mir schien er groΓ wie nichts in dieser Welt.
Ich saΓ auf meines Vaters Schoss, die Wachtel schlug im Feld.
WeiΓ noch, wie den Kastanienbaum vor uns die Nacht durchdrang.
Es regnete, als ob der Raum erschΓΆlle von Gesang.
So leicht verstand ich niemals mehr den Sinn der ganzen Welt.
Der Vater starb – Β΄s ist lange her – die Wachtel schlΓ€gt im Feld.
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