Der Garten klein
Der Garten klein – mir schien er groß wie nichts in dieser Welt.
Ich saß auf meines Vaters Schoss, die Wachtel schlug im Feld.
Weiß noch, wie den Kastanienbaum vor uns die Nacht durchdrang.
Es regnete, als ob der Raum erschölle von Gesang.
So leicht verstand ich niemals mehr den Sinn der ganzen Welt.
Der Vater starb – ´s ist lange her – die Wachtel schlägt im Feld.
Jürgen Eggebrecht
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